Que por mayo era, por mayo

Este moverse entre diversos mundos al final te arrastra en los remolinos de esos mismos ámbitos. Hoy no puedo quitarme de la cabeza el “Romance del Prisionero” y de ahí que la deje aquí, en esta entrada, como un producto más de la esquizofrenia vital que provoca este ir y venir sin solución de continuidad:
Romance del prisionero
Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
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